socorro. há mais livro que minha casa comporta. aliás, há mais palavras escritas que minha casa comporta: são livros, revistas, trechos de contos dados na Flip, brindes de livraria, suplementos literários e -

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próximo passo: transformar a sala em estúdio. a câmera chega em duas semanas. quem diria, quem diria. apenas a estante fica.

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radiohead.

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sinto uma brisa que me sussurra: dois mil e nove. é diferente. não previa nada para esse ano; o resultado foi um enorme nada de doze meses. vontade de assumir outro nome e sumir.

o que melhor sei fazer: sumir.

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escrever é uma praga necessária, e na minha vida, sei apenas fazer isso. desculpe, sinto nojo de sangue, não sei fazer contas, e ah, quanta preguiça para literatos / diplomatas / sociólogos. me restou o apenas. agarro-me feito tábua de salvação, vamos ver um dia.