Eu ouço Be my husband, com a Nina Simone, bem alto que é para calar esse grito vindo da ventrícula. Rasga a voz, Nina. Grita, Nina, que eu grito contigo. Cada sílaba é uma lágrima que cai, é uma fumaça do meu cigarro invadindo a noite, saindo pela janela.

(A vontade que tenho é te torturar. Te prender numa cadeira e desfilar de calcinha preta, enquanto arranco cada unha, cada bola, cada cílio. Aproximar o alicate tão próximo que você cegasse de medo. )

Oh, daddy, now, love me good.

Um mosquito pica a minha perna. Tento pegá-lo, mas ele some. Voa para bem longe, e só volta para sugar mais um pouco do sangue da minha batata.

Há cerveja no meu congelador, e cigarro no meu cinzeiro. Vou ali.

Resgatei esse texto lá pelos idos de doismilecinco. Não sou de fazer isso. O que está escrito está escrito e foda-se. Não olho para trás. Mas me deu uma coceira de viver depois de ler isso.

Considerações finais

Ela acendeu seu último cigarro – ou o que pelo menos almejava ser o último cigarro da noite. Era tão noite dentro de si, que não distinguia choro de grito de raiva ou de dor. Era tudo a mesma coisa, tão embolado que estava dentro de si – tão torta que estava. Pensou em rezar, realmente pensou; mas rezar para quê, para quem, pedir o quê? pedir a salvação de sua alma? e se não tivesse alma, teria gasto um pedido à toa? e se nunca fosse atendida, seria eternamente frustrada? Rezar pra quê. Continuou o seu passeio noturno quarto-sala-quarto-sala. Ás três da manhã as fotos grudadas em sua parede com cola de escola que é uma merda, mas funciona, parecem pequenos pontos perdidos no universo enorme que é a sua parede. São apenas pontos, nada demais – pela manhã, transformam-se em momentos, em sorrisos (forçados ou não), em praias, ruas, casas, bancos, livrarias – e na verdade, não passam de pequenos pontos. Aquela velha sensação de ter tanta coisa para fazer, e vontade de nada, não conseguir levantar da cama, andar, pegar um copo d’água, acender o cigarro – ligou o piloto automático; ela ainda está no mesmo lugar, na cama, parada, estática. Nunca foi dinâmica. Sempre a chamaram de isolada estranha esquisita. Ela precisa fazer mercado – de que adianta, se não tem vontade de comer? – escrever uma carta para um amigo distante, escolher uma roupa para o casamento de uma amiga, ler dois livros, ah, ela não precisa de nada disso. E se sumisse? Simplesmente desaparecesse. Provavelmente iriam procurá-la por um mês ou dois, três no máximo, sua mãe iria ficar desesperada, mas o tempo cura tudo, não cura?, cura, claro que cura!, seus amigos iriam substituí-la por alguém mais interessante, talvez com o mesmo gosto musical para não ficar assim tão na cara que substituíram a amiga, mas tudo se dá um jeito, e o gosto musical dela não é assim tão difícil de ser copiado. Mas, iria sumir para onde? Uma cidadezinha perdida no meio da estrada? Isso não existe mais. Todos os lugares têm pessoas, e pessoas a irritam tanto. Pessoas são tão... pessoas. Seria melhor morrer, pular a janela, tomar arsênico, beber veneno, mas não tem coragem. Tem coragem viver, mas não tem coragem para morrer. Mentira. Não tem coragem para viver nem para morrer. Não tem coragem e ponto final. Não tem nada. Apenas uma parede cheia de pontos frios invadindo o seu campo de visão enquanto atravessa a porta o quarto pelo menos mil vezes. Tanto queria dormir. Tanto queria sonhar. Tanto queria rezar. Havia tanto o que fazer no dia seguinte – todas as coisas que deveria ter feito no dia anterior e não fez, mais as coisas do dia seguinte; pois que a madrugada nada mais do que é um período entre-dias, sem dia algum, sem definição de nada, apenas um enorme buraco negro e silencioso (também desesperador e angustiante, mas também confortável) a invadir o período entre-dias e a esperar ser expulso pelo outro dia. Precisa tanto dormir. Foi á cozinha, procurou um tylenol e deitou-se na cama. Pelo menos agora teria a certeza que iria dormir – alguma hora. Tomou mais outro, apenas por precaução. Um terceiro, porque queria dormir bastante. E dormiu tanto, tanto, que passaram-se os dias e ela ficou presa no entre-dias, na madrugada silenciosa.

L. diz:
eu tenho que estudar teoria da comunicação
L. diz:
mas to com preguiça
L. diz:
olha a teoria do cara:
L. diz:
a tecnologia é uma extensão do homem
L. diz:
e a internet é uma extensão d sistema nervoso
Tiago diz:
O.O
Tiago diz:
isso é bem aceito?
L. diz:
isso é respeitadíssimo
L. diz:
tipo.
L. diz:
a CADEIRA é uma extensão da bunda
L. diz:
o livro é uma extensão da mão
L. diz:
todos os meios de comunicação são produzidos a partir da necesidade do homem de ecnonomizar energia e otimizar o tempo
L. diz:
aí a galera vivia em modo tribal, e não queria ficar gitando por aí
L. diz:
resolveu escrever
Tiago diz:
mas ai toda cultura é uma extensão do sistema nervoso
L. diz:
nãããõ
L.diz:
a gente chegou a extensão do sistema nervoso agora
L. diz:
com a internet
L.diz:
VÉI
L. diz:
O CARA É MALUCO
L. diz:
OK?
Tiago diz:
ta
Tiago diz:
por isso q eu prefiro as naturais
L. diz:
só tem surtado.
L. diz:
só tem maluco.
L.diz:
só tem doidão
L. diz:
em comunicação
L. diz:
nunca vi.
Tiago diz:
eu to vendo
Tiago diz:
hehehehe
Tiago diz:
por isso q eu to adorando a farmacia
Tiago diz:
ta me trazendo de volta a realidade
L. diz:
é.. humanas endoidece a pessoa.
Tiago diz:
é
Tiago diz:
e é mto ambiguo
Tiago diz:
é mto facil d estar certo
L. diz:
não não
L. diz:
vc tem que ter uma boa argumentação
L. diz:
e isso é difícil.
Tiago diz:
isso é facil
Tiago diz:
vc só precisa de argumentos
Tiago diz:
mesmo q vc esteja inventando eles na hora
L. diz:
hahahahahha
L. diz:
eu já fiz isso
L. diz:
na prova
L. diz:
e tirei 10
L. diz:
Tiago diz:
viu só
Tiago diz:
pra começo de conversa, n existe 10 no meu curso
Tiago diz:
é uma nota hipotetica
L. diz:
hahahahahaha
Tiago diz:
pq msm q vc coloque td certinho o professor risca em algum lugar e diz "q n ta legal"
L. diz:
ô véi
L. diz:
esse curso é de maluco
L.diz:
ok?
L. diz:
ma-lu-co
L. diz:
o meu é de gente doida
L. diz:
mas sei lá, que se ENTENDE
Tiago diz:
é né
Tiago diz:
se o pessoal de COMUNICAÇAO NAO SE ENTENDER é pq tem alguma porra ai
L. diz:
HAHAHAHAHAHAHAHAHAAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAAHAHAHAHAHAHA

Eu tenho seis filmes baixados pelo emule: A Scanner Darkly, Baise Moi, Fanny & Alexander, C.R.A.Z.Y., Grosse Point Black e Little Children. Alguns já vistos. Outro dia, revi Waking Life. Adoro WL. Amo WL. Pago pau pra WL. A cena de abertura é uma das coisas mais lindas que eu já vi.



Mas é que atualmente o emule tá perdendo de lavada pro soulseek.



Encontrei umas gravações raríssimas do Elliott Smith cantando Beatles. Blackbird é de arrepiar. É de chorar. Eu tinha evitado ouvir ES - melhor dizendo, parado - para ver se 2008 seria menos bichinha e eu não chorava em ônibus ouvindo independence day. Mas não rola, cara, não rola. A voz desse homem consegue atingir a minha ventrícola mais feminina. No coração, i mean. Pra bom entendedor, meia música basta.



Baixei também o novo cd do Radiohead. E a trilha sonora de Death Proof. E The Kooks, que algum menininho do orkut me falou que era legal baixar. E uma tal de Big Wreck. Sabe colé? Eu não tenho mais paciência pra ficar lendo site de música. Muito menos de música indie. E ficar vendo os comentários e os fóruns e a freqüência de downloads. Meu cu. Agilidade, né, povo? Não tenho tempo pra comprar uma porra de um pão na padaria - tenho que comer na lanchonete da PUC - vou ter tempo para traduzir belga-dinamarquês-inglês. Vou nessas comunidadeszinhas-quero-ser-alterna do orkut e baixo umas bandinhas que o pessoal recomenda. Ouço, geralmente jogo fora e sei lá.


Sei lá.


A vida tá aí, babe. Acende um cigarro e se joga no asfalto.

Uma semana para a PUC acabar. Uma semana. Esbórnia, sacanagem, colchões, sarjeta - estou chegando com toda a minha sagacidade, e mais importante: a minha eterna nostalgia.

Babes, separem um quarto para mim. Estou chegando.

Cansei de ser careta. Me vê uma garrafa de vodka & aditivos, por favor.

Encontrem-me na sarjeta.

P. me pide que diga la verdad, pero no puedo hacerlo.

Soy un animal bruto.

Ah, meu amor, como eu queria que você entendesse que eu apenas te amo. Mas sou um animal impossível de ser amado.